Uma mesa de padaria numa sexta feira ao cair do dia, e saber que ter suportado mais uma semana é incrivel. Suportado sozinha, eterna tarefa de quem vive, essa vidinha que a gente escolhe deixar passar por isso mesmo, sem grandes emoções. Supera-se mesmo o nada. 

- Larga a mão de ser dramatica, e traz mais uma cerveja.

Me deixa, garoto, me deixa pensar que é possivel, vez ou outra, a gente só existir. Deixar tanto drama e tanta babaquisse de ser intenso pra depois. 

- Aqui sua cerveja. Será que nunca mais vai parar de chover?

- Para Jess, para de ficar fantasiando pra sempres.. que saco.

- Hoje você ta mais chato que o normal.

Não tenho obrigação de ser sempre racional e sinceramente ate gosto dessa minha demasiada falta de frieza com as coisas. Eu sinto e ponto. Nunca escondi um sentimento, nunca precisei ficar me travestindo de mil ilusões perdidas por medo de cair de novo. Vai se fuder com a sua racionalidade, com a sua ciência exata de vida. Sem sentimentos, sem frustrações...

Seu senso comum cansa os meus clichês.

- Vou embora.

-Ta chovendo.

- Eu suporto um pouquinho de chuva.

Já suportei tantas noites mal dormidas quando a tempestade inteira estava dentro de mim.

 Esse garoto, meu garoto de vez em quando, me faz pensar que talvez ele possa estar certo. Sinto demais. Fico pegando emprestado uns amores que eu inventei enquando andava sob chuva de uma noite qualquer. E ai, depois, tenho que suportar o peso da mentira que eu criei. Foda-se.

Eternidade é uma questão de ângulo. Ele é que entende tudo errado. Tem tanto medo de frustração que prefere não viver e passa ai ,os dias vazios da vida filha-da-puta que escolheu, bebendo cerveja barata e ferrando com o pulmão fumando qualquer porcaria que lhe vendam com titulo de cigarro.

Tenho 5 mil cigarros, e dois anos de pó de café na dispensa. Eis uma bonita eternidade. Não preciso dele, ou dos concelhos dele. Nem de ninguém que tente me fazer desacreditar do amor. Eu ja tives motivos suficientes pra mandar a puta que pario. Eu sei. Mas nem assim eu desisti. Porque pior que viver com medo é desistir por medo. Medo é imbencil, escroto. Quase igual o amor dos meus finais molhaados eternos e felizes. Só que, torpe e vil - o medo- ele não acaba, mesmo depois que a gente morre, ao contrario do amor, que morre enquanto a gente ta vivo!